Singdrossel und Schwester Peter

• April 20, 2024

Jeder neue smaragdgrüne Grashalm vor dem Fenster des Klassenzimmers leuchtete in dem besonders grellen Sonnenlicht des frühen Frühlings - ein Schock für die Augen nach der Blässe des Winters. Jede Klinge bog und zitterte sanft im Wind, durch den kämpfende Türme darum kämpften, frische Zweige zu bringen, um ihre Nester in den gegenüberliegenden Baumwipfeln zu reparieren. Durch die Verglasung des Klassenzimmers vergrößert, verbrannten Sonnenstrahlen den Rücken des Kindes durch ihre Wolljacke, als sie die Anzahl der Stunden berechnete, bevor ihre Hände durch diese grünen Wellen wandern oder die raue Rinde der Eiche greifen konnten.


Sie war sich sicher, dass sie das Rascheln in den unteren Blättern gesehen hatte, das das Nisten einer Singdrossel bedeutete. Dieses Rascheln wurde normalerweise durch die sanfte, sich wiederholende Bewegung eines Muttervogels erzeugt, der langsam und absichtlich um das Innere des Nestes kreiste und seine dünnen Lehmwände bis zur Perfektion glättete. Während sie ihre weiche, flaumige Brust mit dem Strohrand senkte, war nur der blasse Streifen ihres Auges sichtbar. Grübelnd, braun und gesprenkelt, würde sie im Hintergrund der Rinde und der Zweige schmelzen.


10.25. Genau eine Stunde und fünfundzwanzig tickende Minuten, und das war nur bis zum Abendessen, dachte das Kind, als sie den Schnabel ihres Vogelkritzels neben den Brüchen zeichnete.


Ihre Freundin Imelda sprang plötzlich auf. Sie war in dieser Woche Türmonitorin. Sie kniff leicht zusammen, als sie eine der Küchenschwestern hereinließ. Die Mädchen lächelten alle. Es war Schwester Peter, die wie immer einen Gruß an alle und jeden grinste. Sie schien überall eine Aura von Küchendampf mit sich zu tragen - heute roch es nach kochendem Hackfleisch. Die älteren Mädchen ließen wissen, dass sie in der Küche arbeiten musste, weil sie weder lesen noch schreiben konnte.


"Eine der Küchenschwestern wurde schlecht aufgenommen", hörten sie.
"Könnte eines der Mädchen bis zur Dinner Hour verschont bleiben?"


Schwester Ignatius verschränkte die Arme, in schwarze Streifen gehüllt, und tippte auf ihren Fuß.
"Ich gehe", sagte Imelda und schlug ihr Summenbuch zu.
"Du wirst so etwas nicht tun", schnappte Schwester Ignatius, ihre Augen so kalt wie die Kieselsteine ​​im Bachbett auf der Wasserwiese hinter dem Schulfeld.
"DEINE Mutter ist eine Dame - was würde sie denken?"
Ihre Augen ruhten auf Imeldas Freundin, die dünne, die neben dem Fenster saß.
"Dieser hat einen Stein für ein Herz", flüsterte Imelda ihrer Freundin ins Ohr und stupste sie an, damit sie aufsteht. "Weiter - sie möchte, dass du dir deinen Unterhalt verdienst!"


Das dünne Kind folgte Schwester Peter aus dem warmen, gedämpften Klassenzimmer entlang des gefliesten Flurs zur Tür, wo die Luft hereinströmte und den Duft zerquetschter Geranienblätter einatmete. Sie mochte die Geranien mit ihren frechen, grellen Farben und auch Schwester Peter. Sie wusste, dass sie ihr einen Steinkuchen geben würde.


In der Küche war alles Aktivität. Kartoffeln wurden zum Kochen aufgeschleudert, Aluminium-Topfdeckel hüpften auf den Bodenfliesen herum, und natürlich gab es „die Slops“ - Metalleimer mit klirrenden Griffen, die von den Wänden der Waschküche hallten. Schwester Peter rollte die schwarz-weißen Gingham-Ärmelschützer von ihren Armen und wischte damit den Dampf aus dem Spülwasser von ihren dicken Gläsern. Sie hatten schwere schwarze Felgen, aber ihre Augen lachten hinter ihnen. Sie gab dem Kind zwei Stücke Fruit Brack * und nickte mit der Einladung, beide zu essen.

"Dein Arm wäre ein gutes Spatzenbein." Sagte sie und inspizierte ihr Handgelenk. "Iss die auf und nimm sie."

Dann nahm sie in jeder Hand einen Eimer mit Gemüseschalen, Teeblättern und stinkenden Eierschalen. Sie ging aus der Spülklappe den Weg hinunter, der zum Gemüsegarten führte. Das Kind folgte ihm, packte fest den einen Eimer, den ihr kleiner Körper vor sich halten konnte, und stieß dabei mit ihren gestreiften Knien an. Sie blieb zwei- oder dreimal stehen, um den Eimer auf dem roten Ascheweg vor sich abzustellen, und stellte fest (gespannt auf das Innenleben des Klosters), dass sie auf einen Hen Run zusteuerten.


Hinter dem Hühnerdraht richteten sich die Augen der Hühner auf sie - jeder gelb, perlmuttfarben, glasiert. Sie zitterte im Sonnenlicht, obwohl das Haar unter ihren Händen heftig heiß war, als sie es hinter ihre Ohren schob. Schwester Peter stellte den ersten Eimer auf die hartgebackene Erde. Hier gab es kein Gras, nur Staub von den Kratzern der Hühnerkrallen, Krallen, die dick, gelb, geil und scharf waren. Unbeeindruckt ignorierten die Hühner die Kartoffelschalen und drehten jedes Stückchen um, um an etwas Unsichtbares darunter zu gelangen. Ihr Rücken schimmerte im Schein der brennenden Sonne fettig kupferfarben.Einer von ihnen war größer als alle anderen und er führte seine blaugrünen Schwanzfedern entlang der Brüstung des Korbs hin und her.


"Du denkst, er war ein Pfau statt eines Hahns", verkündete Schwester Peter plötzlich. „Der heilige Petrus hat seinen Meister dreimal vor der Hahnenkrähe denunziert. Denken Sie daran, wenn Sie an diesem Sonntag Ihre Ostereier essen. Das würdest du nicht tun, sicher nicht? "
"Nein, Schwester", antwortete das Kind und starrte den schrecklichen Vogel ängstlich an. Ein Hahn wie dieser war sofort mit seinen beiden Beinen aufgesprungen und hatte ihren kleinen Bruder angegriffen. Es hatte tiefrote Kratzer auf seinem Rücken hinterlassen.

"Ich dachte nicht", nickte Schwester Peter und nahm sechs Eier aus den Tiefen ihrer Taschen.
"Ziehen Sie diese in Ihre Strickjacke und achten Sie darauf, es den anderen Mädchen nicht zu sagen."
"Aber Schwester, werden sie nicht knacken?" Das Kind wagte es, als sie den Weg zurück nach weiteren Eimern stapften. Schwesters schweres schwarzes Gewand strich den Duft von Rosmarin und Thymian in die Luft, als sie marschierte.
"Sie sind keine gewöhnlichen Eier", rief sie zurück. "Sie werden aus dünner, mit Zucker überzogener Schokolade hergestellt."


Hastig, als sie sich dem Fenster des Klassenzimmers näherten, stopfte das kleine Mädchen sie in ihre Strickjuckentaschen, drei auf jeder Seite. Zwei der Insassen sahen von ihren Summenbüchern auf und eine streckte sogar eifersüchtig die Zunge heraus, als sie vorbeiging. Es war ihr egal - sie starrte und starrte auf diese exquisiten Eier, solange sie zu Hause wollte. Sie würde planen, wie sie die entzückende Überraschung für ihre kleinen Brüder am besten maximieren könnte. Vielleicht würde sie sie am Ostersonntag sogar in echte Eierbecher stecken, um „ein bisschen gutes Benzin * für sie alle“ zu bekommen. Sie spürte, wie ihr Herz bei dem Gedanken an die Erregung der Kleinen lächelte, als sie den Inhalt des letzten Eimers herausholte, ein sickerndes, stinkendes Durcheinander von Schleim, das die Schalen begleitete.
"Geh raus", winkte Schwester Peter, als sie versuchte, sich bei ihr zu bedanken. "Sag deiner Mutter, das ist für deine Hilfe an diesem Tag und an allen anderen Tagen - es gibt genug für jeden für deine Kleinen."


Am Abend holte sie die Lieblingstreichholzschachtel ihres Bruders heraus, nachdem sie ihre Schienbeine gehäutet hatte, die den Stamm der Eiche aus dem Nest der Singdrossel herunterrutschten. Als nächstes stopfte sie es vorsichtig mit Schafwolle voll. Sanft legte sie ein winziges ovales Ei mit dem hellsten frostigsten Blau hinein, einen kleinen Löffel Himmel, dachte sie, gesprenkelt mit Spritzer in der Farbe von Leder. Sie schob die Schachtel langsam mit einem Finger zu.


In der späten Nachmittagssonne war es noch warm gewesen, als sie und ihr kleiner Bruder das Nest erreicht hatten. Zwei Jahre jünger als sie selbst, hatte er niedergeschlagen angekündigt, dass er den ganzen Tag zugesehen hatte und er war sich sicher, dass der Muttervogel geflogen war.
"Wahrscheinlich diese Mobbing-Türme", hatte er einsam hinzugefügt.


Als sie ihre Hand durch die zerreißenden Brombeeren und den Efeu in das dunkle Nest manövriert hatte, stieß sie auf eine überirdische Kälte, die ihre schlimmsten Befürchtungen bestätigte. Es würde keine gammy Jungvögel geben, die zuschauen und über sich selbst fallen würden, um die neuen Techniken zu erlernen, die notwendig sind, um die Luftakrobatik des Fluges zu erreichen. Die Kälte der vier Eier war dunkel, tief und endgültig. Kalt genug, um einen warmen Finger zu schockieren.
"Werden wir sie aufwärmen?" kam eine zitternde kleine Stimme von unten bei den Nachrichten.



Inspiriert rief seine Schwester herab und versuchte ihn zu bejubeln. "Ich weiß, was wir tun werden"
"Wir geben sie als Geschenke, wie Ostereier."
Sie zog ihre wollige Strickjacke aus, lud vorsichtig die Ladung Eier, eine pro gefährliche Reise, in die Taschen und ließ sie an einem langen Ärmel zu ihrem Bruder baumeln, der von unten in die Dunkelheit spähte.


Als sie zu Hause wieder sicher vor der Haustür war, gab sie ihm die drei Streichholzschachteln mit den Autos auf der Vorderseite und stellte die letzte, die mit dem Bild eines Schwans darauf, in die Ecke ihrer braunen Ledertasche. Am Morgen, wenn sie das Essensregister in die Küche brachte, stellte sie es auf die Fensterbank der Spülküche neben den Geranien, die an Schwester Peter gerichtet waren.



* 1 - „Brack“ - ein traditionelles irisches Obstbrot aus in Tee getränkten Sultaninen.

* 2 - "großes Benzin" - "großer Spaß"

Diese Geschichte stammt aus meiner ersten Sammlung von Kurzgeschichten "Dead Nuns Shoes", die über Lulu.com unter meinem Pseudonym Siobhain O Cuillinn veröffentlicht werden. Diese Geschichten zeigen die manchmal trostlosen, manchmal brillanten Funken einer altmodischen Klosterausbildung.

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